Мы все умрём. Даже я. Настоящие мужчины умрут на красавицах, маленькие женщины, которые для любви, умрут от счастья, а большие, которые для работы, от работы и умрут. Негры умрут на плантациях. Все, кто жил праведно, попадут в рай. Я скорее всего тоже. Но что делать в том раю, там же скучно и пресно как в дорогом доме для престарелых. Я давно разучился радоваться цветам, даже райским, а пения птиц я не слышу в связи с рано развившейся глухотой. Райские кущи меня тоже не прельщают, ведь там не растут...
